Chapter Eight (第2/2页)

    I  suppose  must  be  a  bitter  sort  of  smile.  I  say,  Your  question  means  not.  My  uen  t  must  be  added  to  too  many  lost  books  to  be  rediscovered;  too  muty.  rey  will

        debate  it  for  ever.  Look  at  tends,    once  begin  its  supplements.

        You  mean  to  keep  beside    time?—I    ansed  as  he?

        I    last.  My  skills  are  fee  unon.

        You  are  a  lady,  ly,  and  young,  and    speak  from  gallantry  no.  I  say  only  rue.  You  mighing.

        You  are  a  man,  I  ansrut  from  ladies.  I  may  do  nothing,  I  assure  you.

        ates—perc—  marry,    is  something.

        ,    I    some  parc  so  .  .  .

        I    until  urned  from  me  agaiion  captured.  ts  stand  aly  lift  its  cover.  Look  e,  t  is  attaco  all  ?

        te  bears  rangely,  to  resemble  a  p  em  of  briar  at  t.  Mr  Rivers  tilts  o  study  it,  and  nods.  I  let  the  cover  close.

        Sometimes,  I  say,  not  looking  up,  I  suppose  suce  must  be  pasted  upon  my  oed,  and  noted  and  so    I  am  speaking  coolly,  still.  You  said,  tood.  e  are  not  meant  for  on  usage,  my  felloe  from  t  unguarded  eyes.  t  o  he  world—some  rid  handsomely  provided  for,  some  shabby,  some

        injured,  some  broken  about  t    t;  for  t  ots—otors,  I  mean—cast  out.  I    it—

        No  speak  coolly.  I  aken  by  my  oco  take  my  uncles  book  very  gently  from  its  stand.

        Your  o  mien  of  your  time  t?  ont  you  sures  t  mark  it  as  rare  .  .  .?

        ly;  and  artled  me,    like  to  be  startled.  I  dont  like  to  lose  my  place.  But  noo  t  I  ot  at  for.  I  discover  at  last  t  I    my  o  my  breast.  t  I  am  breat  t  are  all  at  once  de  seems  bleeding  into  t,  is  pale  as  a  leaf  upon  a  swelling  pool  of  darkness.

        I    s,  for  tlemen.  But  I  suppose  I  range,  fazes  my  way,  smiling,  e  falls.  Miss  Lilly!  akes  my  hand.

        Mr    is  it?    t.

        Mr  Rivers    nohe  pages.

        t  tlemen,  curtseying  at  my  uncle,  a  look  of  terror  on    is  not  yet  ten  oclock.  I  am  perfectly    not  trouble.  I  am  only  tired,  suddenly.  I  am  sorry.

        Sorry?  Poorey.  It  is  ,  and  overtask  your  nieiserably.

        I  al,  and  ake  your  mistresss  arm.  Go  steadily,  now.

        Sairs?  Mr  ands  in  to  mount  t  I  do  not  catch  his  eye.

        me  for  some  cool  to  put  upon  my  face.  I  finally  go  to  tel,  and  lean  my  c  the  looking-glass.

        Your  skirts,  miss!  says  Agnes.  She  fire.

        I  feel  queer,  dislocated.  t  c  sounds,  I  ter.  I    t    kno,  ands  aill  gathered  in  her  hands.

        trikes.  I  step  back,  t    beats  a  little  smoots  me  in  my  bed,  unlooses  tains—no  mig,  any  at  all.  I  ening    my  ains  I    to  be  taken  y  as  she  slumbers.

        ,  I  unlock  my  little  rait.  I  y  eyes.  I  t  study  your  face!—but,  o,  I  kno  do  it  or  lie  sleepless  and  grow  ill.  I  look  o  her,  he  said,  and  feel  her  madness  in  you?

        Do  I?

        I  put  trait  a  me  a  tumbler  of  er.  I  take  a  drop  of  my  old  medie—t  t  ake  anotill,  my    back.  My  o  tingle.  Agands  and  s.    doe  stuff  of  dress.  One  slender  collar-bone  is  marked  a  delicate  blue    is

        per  mig  remember—be  a  bruise.

        I  feel  t  last,  sour  in  my  stomach.

        ts  all,  I  say.  Go  on.

        I  o  s.  ter  a  little  time  t  groan  of  mag  its  gears.  I  lie  and    for  sleep.  It  does  not  e.  Instead,  my  limbs  groless  and  begin  to  tcoo    of  it,  at  ts  of  my  fingers  and  my  toes.  I  raise  my  ly:  Agnes!  S    fears  to  ans  last,  t  up,  lie  still.  trikes.  tairs:  tlemen  are  leaving  to  te  chambers.

        Per  if  I  do,  it  is  only  for  a  moment.  For  suddenly  I  give  a  start,  and  am      movement.  Movement,  and  ligain  t,  and  training  against  their  frames.

        ts  mouthing.

        t,  after  all,  t  is  not  like  any  oto  it  by  a  calling  voice,  I  rise.  I  stand  at  to  Agness  room  until  I  am  sure,  from  t  sake  up  my  lamp  and  go,  on  naked  feet,  to  my  drao  tand  at  t  tio  t  I  knoime  I  see  not  fall  of  a  sill  softer.  tcilts  tohe  flame.

        Ricless  as  I;  and  he  lawns  of  Briar,  perhaps  hoping  for  sleep.

        Cold    tip  of  te,  er  tobacco.    .  to  knoure;  only  te  fades,  gloe.

        once  I  uand  he  windows.

        ing  o  my  room!—and  e  fall  and  crus  of  it  bes    see  t.  I  only    door  ope  of  time,  s  breath.

        I  step  back    face:  it  arted  bato  to  s!    do  it!  to  t  my  ear  against  tread.  tread  gro,  anot  for  Mr  ay  to  go  to    for  t.

        I  take  up  my  lamp  and  go  quickly,  quickly:  ts  of  lig  time  to  dress—ot  dress,    Ago    kno  not  see  googs,  garters,  slippers,  a  cloak.  My    is  loose,  I  try  to  fasten;  but  I  am  clumsy    beats  quick  again,  but  s  against  t  is  like  a  vessel  beating    t  my  o  it,  a—unlaced,  it  feels;  unguarded,  unsafe.

        But  tug  of  ter  tany  fear.

        t  is  t  of  ter  all.  For  restlessness.    lengtapping  at  my  door  o    once,  You  kno  close.  One  cry  will  wake  hing.

        Do  I  suppose  ry  to  kiss  me?    do  t.  ealto  t  ful    so  t  w  hear  us?  You  are  sure?

        Do  I  teps  close.  But  I  feel  t,  still  ging  to  .  I  smell  tobac    remember  all.  I  move  to  one  side  of  tand  tensely,  gripping  t.    to  tween  us,  and  speaks  in  whispers.

        you.  But  I  o  Briar,  after  so  muorroo  leave    seeing  you.  You  uand  me.  I  make  no  judgement  on  your  receiving  me  like  tirs,  you  are  to  say  t  you    I  found  out  your  room  and  came,    invitation.  Ive  been  guilty  of  as  mucs  as    once,    onig  of  and  me?  I  to  e?

        I  say,  I  uand  t  you    somet:  t  my  motic;  t  my  u  is  ,  anyone  mig;  ts  .  I  am  forbidden  tet  it.  I  am  sorry  for  you,  if  you  meant  to  profit  by  it.

        I  am  sorry,  o  o  remind  you  of  it  again.  It  means  noto  me,  except  as  it  o  your  ing  to  Briar  and  bei  by  your  uncle  in  suc  is  ed  from  your  motune.—Youll  five  my  speaking  plainly.  I  am  a  sort  of  villain,  and  knoher

        villai.  Your  uncle  is  t  kind,  for  o    tell  me  you  love    is    suit  us.  But  for  no  a  me  speak  leman  to  a  lady?

        ures  and,  after  a  sed—as  if  ea-tray—ake  our  places  on  tgown.  urns  he  folds.

        Noo  tell  you  w  I  know,  he  says.

        I  kno    from  rey.  t  you—per  you,  as  of  some  fabulous  creature:  t  Briar,  ering  moo  recite  voluptuous  texts  fentlemen—pero  do    tell  you  all  t.  ts  noto  me.  rey,  at  least,  is  a  little  kinder;  and  t,  .  old  me,  in  a  pitying  sort  of  tle  of  your  life—your  unfortuations,  tions  attae  in  a  .  .  .  But  rey  une,  and  you  are    you  are  h,  Miss  Lilly?

        I  ate,  t  is  several  imes  tliest  book  upon  my  uncles  simes  t.  the  only  measure  of  value  I  know.

        It  is  a  great  sum,  says  Mr  Rivers,  g  my  face.

        I  nod.

        It  shall  be  ours,  he  says,  if  we  marry

        I  say  nothing.

        Let  me  be  ,  o  Briar,  meaning  to  get

        you  in  tune,  perer.  I  saen  minutes  ood  t  to  seduce  you  o  insult  you—to  make  you  only  a  different  kind  of  captive.  I  dont  .  I  wiso  free  you.

        You  are  very  gallant,  I  say.  Suppose  I  dont  care  to  be  freed?

        .

        turn  my  face—afraid  t  ting  of  blood,  ay  cray  me  to  eady.  I  say,  You  fet,  my  longings  t  for  not  my  uncles  books  long  to  leap  from  them—

        Yes,  yes,  ience.  You  o  me  already.  I  t  often.  But,  y-eigead  I  am    too  poor  in  pocket,  but  nor  too  easy  in  it  t  I  s  be  scrambling  to  li  for  a  little  time  to  e.  Do  you  t  eac.  Believe  me:  I  ime  t  may  be  misspent,  ging  to  fis  and  supposing  truths.

        ed  o  s  back    o  age  ,  and  creased  from  tie.  rand  of  grey.    bulges  queerly,  as  mens  ts  do:  as  if  inviting  t  will  crus.

        I  say,  to  e  o  fess  yourself  a  villain,  to  suppose  me  o  receive  you.

        A  you  ill.  You    called  for  your  maid.

        You  intrigue  me.  You  he  evenness  of  my  days  here.

        You  seek  a  distra  from  t  give  t,  in  a  moment!  gone!—when  you  marry  me.

        I  s  be  serious.

        I  am,  however.

        You  kno  you  to  take  me.

        ly.  e  s,  of  course,  to  devious  methods.

        You  oo?

        t  look  like  t.  Dont  suppose  I  am  joking.  You  dont  kne.  Not  tion  of  a  o  a    servitude,  to  la,  t  terms  ,  t  is  not  y.  A  liberty  of  a  kind  not  often  grao  the  members  of  your  sex.

        Yet  to  be  ac  laugh—by  a  marriage?

        to  be  a  unusual  ditions.  Again    last  t    squeamis  about  t,  as  anot  be?  I  suppose  your  maid  is  really  sleeping,  and  not  listening  at  the  door?

        I  t  say  notch.

        God  en.

        t  a  girl  to  Briar,  from  London,  and  install  o  use      of  t  over-scrupulous,  not  too  clever  in    sune—Say,  t  believe  sion  to  ask  for  more.    are  a  small  set,  as  crooks  go;  ter  all:  for  o  wever  s  see  a  s.  She  will

        suppose  me  an  i,  and  believe  ing  in  my  sedu.  S,  inte  o  a—ates,  before  admitting  t,  take  my  place.  Sest—  as  a  form  of  lunacy;  and  so  keep  he  closer.

        And  ory  as  your  moter,  your  uncles  niece—  in  s,  all  t  marks  you  as  yourself.  t!  t  of  your  life,  as  a  servant    free  your  cloak;  and  you  so  any  part  of  to  any  neo  suit  your  fancy.

        ty—ter  liberty—o  Briar  to  offer.  For  payment  s  my  trust,  my  promise,  my  future  silence;  and  one  une.

        not  speaking,  my  face  turned  from    a  minute.    I  say  at  last  is:

        e  s.

        once:  I  think  we  will.

        t  us.

        Sracted  by  t  into  rus  ss  to  find  t  you,  ,  in  ?

        And    they  look  for  her?

        ted  and  robbed  t  her.

        Fet  her?

        of  mot.  Sime.  I  dont  trouble  very    she

        turned  out  sion    to  be  cared  for,  like    ones.  c  her.

        I  gaze  away  from  him.  A  madhouse  .  .  .

        I  am  sorry  for  t,    your  oation—  your  oation—  as  our  crooked  girls    see    ,  all  to  profit  by  it,  o,  for  ever.

        I  still  look  a  afraid  of  ir  me,  myself.  I  say,  You  speak  as  to  you.  Its  the  money  you  care  for.

        Ive  admitted  as  muc?  But  t  il  our  fortune  is  secure.  You  may  trust  yourself,  till  t  to  my  ,  say,  to  my  cupidity;  side  t  out.  I  migeaco  profit  from  it.  e    take  some  ely,  of  course,  ,  ure    only  be  silent,  to  t  it.  You  uand  me?  Being  onitted  to  t  be  true  to  eac  speak  lig  o  ture  of  t  you  from  a  kno;

        My  uncles  care,  I  say,  o  sider  any  strategy  t  .  But—

        s  and,    to  s  my  aim  t  your  uncle  o  vieomorroo  resider.  But  t  t,  as  about  everything.

        he  passes  his  hand  again  before  his  eyes,  and  again  looks  older.

        truck  terribly  c,  all  at  once.    as  fear,  or  doubt.    last  takes  my  o  me;  but    is  yours—  man  see  you  kept  doo  le  and  insulted  by  fello?  t  I    for  anotor:  slemen  your  uncles    for  your  uo  die,  and  find  a  liberty  t  ime,  remor,      age?  Say  ty-five,  or  forty.  You  o  ting  of  books,  of  a  kind  t  rey  sells,  for  a  so  drapers  boys  and  clerks.  Your  fortus  untouc  of  a  bank.  Your  solation  is  to  be  mistress  of  Briar—  is  left  to  you,  one  by  one.

        As    at    at  my  o  in  its  slipper.  I  times  igo  a  form  it  longs  to  outgro  quite  still,  to  g  to  kno  my  future  at  Briar—for    I  ,  long  ago,  already  cluded  for  myself;  but  by  t  t  elling  it  at  all—t  ted,  and  travelled,  forty  miles—t  olen  o  t  of  to  my  dark  room,  to  me.

        Of  to  o  er,  ears  on  my  c  s—I  t  all.

        I  say,  tomorrohinks  Rowlandson  a  hack.

        t  is  all  I  say.  It  is  enoug  smile—I  t  like  to  see    suc.    my  fingers  and  tands,  straig.  t  breaks  t  of  place.  I  ,    you  very  late.  You  must  be  cold,  and  tired.

        gto  groful.  I  s  be  troubled—  too  troubled—by  all  Ive  said?

        I  s  I  am  afraid  to  rise  from  tremble  upon  my  legs  ao  him  weak.  I  say,  ill  you  go?

        You  are  sure?

        Quite  sure.  I  ster  if  you  leave  me.

        Of  course.

        o  say  more.  I  turn  my  fad    let  ime  read  upon  t,  tle  opening  and  closing  of  t  a  moment,  t  my  feet,  tuck  ts  of  my  cloak  about  my  legs,  raise  my  y  sofa  cushion.

        t  my  bed,  and  trait,  my  box,  my  maid—about  me,  t  I  like  to    tonig  of  tterns  urbed.  My  liberty  bes:  gaugeless,  fearful,  iable  as  death.

        I  sleep,  and  dream  I  am  moving,  sly,  in  a  ,  upon  a  dark  and  silent  er.


记住手机版网址：wap.966xs.com