Chapter Ten (第2/2页)

oo  scious  t  ss,  as  co  speak  in  o  tell  me,  bluntly,  eresting.

        You  t  flutter  uneasily  a  s,    they?

        t—al,  —  sake  d  lint  from  t  as  muco  calm

        o  calm  me.  tter.—Noer,  s    mustnt  be  creased—

        It  mustnt  be  creased,  for  Mr  Riverss  sake:  I  ake  .

        Oh!

        I  do  not  knoween  my  fingers,  my  own  fles  an  hour.

        Ohink  me  wicked,  Sue?

        icked?  shinking:  A  simple  girl  like  you?

        Ss  me  into  my  bed  and  lies    mine;  but  soon  ss  edges,  its  surfaces.  I  t  sleep,  unless  I  touc  is  cold,  but  I  go  quietly  from  to  table,  carpet,  press.  to  Sue.  I  o  touco  be  sure  t  s.  But  I  ot  leave    my    an  inc,  he  pillow,  her  face,  as  she  sleeps.

        I  do  t,  pers  in  a  rohis  happens.

        Riake  us  go  to  t  far  from  me,  against  turned  boat;  and    my  side,  pretending  to  c.  I  paint  t  so  many  times,  tarts  to  rise  and  crumble  be  I  paint  on,  stubbornly,  and  o  w  fiercely:

        God  damn  you,  Maud,    so  calm  and  steady?    bell?  ter.  t  we  migead,  you  keep  us  here—

        ill  you  move?  I  say.  You  are  standing  in  my  light.

        You  are  standing  in  mine,  Maud.  See    is,  to  remove  t  stle  step  is  all  t  must  be  made.  Do  you  see?  ill  you  look?  S.  Sing.  t  piece  of—  O  me  find  a  matc!

        I  gla  Sue.  Be  quiet,  Richard.

        But  t  last  es  a  day,  so  close  and  airless,  t  overpo,  tilts    to  sime,  ternoon  is  still  and  almost  pleasant:  ter,  ts.  I  dra  across  trokes,  and  almost  fall  into  slumber.

        turn  to  look  at  s  o  ly.  And  ures  to  Sue.

        Sill  sits  before  turned  boat,  but    tten  ip    it,  curves  to  te  asleep.  ts  against    of    are  trips  of  pinking  flesh.

        I  look  again  at  Ri  bay  painting.  I  say  quietly,    you  wake  her?

        S  muco  sunlig  fondly,  but  laug  tc  sleep.  S  got      kno.

        ,  not    as  if  erest  at  tretcs  to  ,  and  sroubles  s  o  ly  sniffs.  I  beg  your  pardon,    his  handkerchief.

        Sue  does  not    frourns  her  head.  her  lower  lip

        slig  keeps  its  curve  and  point.  I  ed  my  brusouy  crumbling  painting;  no,  till.  I  suppose  udies  me.  I  suppose  t—for  I  find  it  later,  black  paint  upon  my  blue  go  mark  it  as  it  falls,    is  my  not  marking  it,  t  betrays  me.  t,  or  my  look.  Sue  froctle  lourn,  and  find  Richards  eyes  upon  me.

        Oh,  Maud,  he  says.

        t  is  all    in    last,    her.

        For  a  momeo  me  and  takes  my  .  tbrush  falls.

        e  quickly,  he  says.  e  quickly,  before  she  wakes.

        akes  me,  stumbling,  along  ter  flo  top,  s  o  my  s.

        O.  But  this—!

        I  urned  my  face  from    feel    smile,  I  say,  s  laugh.

        Laug  be  glad  I  dont  do  s  to  ites  are  said  to  be  pricked,  by  matters  like  t  a  gentleman  so  muc  codes.  You  may  love  and  be  damned,  for  all  I  care.—Dont  o  t  from  igs  me  lean  from  tle,  but  grips  my  .  You  may  love  and  be  damned,    keep  me  from  my  money—keep  us  languis  back  our  plot,  our    future—you  s,  no.  Not  norifling  tay  for.  No    is  as  tiresome  to  me  as  to  you,    so!—Let  her  wake  up

        and  seek  us  out.  Let    e  to  me?  Very  good.  I  s    last;  and  so  .  Stand  steady,  now.

        .  ts  against  t  billoo  a  silence.

        t  will  bring  her,  he  says.

        I  move  my  arms.  You  are  ing  me.

        Stand  like  a  lover  tle  as  anytried  to  strike  o  make  me  bruise  you?

        pinning  doall,  rong.    about  my  —as  young  mens  fingers  are  meant  to  do,  I  believe,  on  ts  of  ts.  For  a  time  I  strain  against  tand  braced  and  sing  as  a  pair  of  lers  in  a  ring.  But  I  suppose  t,  from  a  distance,    seem  swaying  in  a  kind  of  love.

        But  I  to  tire.  till    upon  us.  till  c,  ter  still  laps  among  t  tured  or  ripped:  I    feel  it  begin  to  droop  ale,  close  about  me,  in  suffog  folds.

        I  am  sorry,  I  say  weakly.

        You    be  sorry,  now.

        It  is  only—

        You  must  be  strong.  I  rong,  before.

        It  is  only—

        But,  only  ?  Only  t  s  ,    sed  toot  s  me  soup—clear  soup—instead  of  an  egg,  and  smiled  to  see  me  drink  it.  t    shinks  me  good  .  .  .

        Ri  to  me,  Maud,  igen!  If  it        must  be  ced,  and  robbed  of  y,  for  us  to  be  free.  the  girl

        tors  ake,  —  ?

        I  begin  to  fear  t,  after  all,  I    t  for  it..."  Youve  a  ,  instead,  for  little  fingersmitten  ten?  Do  you  suppose  yourself  anyto    t?  You  oo  long  among  your  uncles  books.  Girls  love  easily,  t  is  t  of  t  o  be  ten.

        one  groell  ;  You  s  tell  ing  my  iffening.  t  is  ao  me.  tell    Briar  food.  My  uncle  s  care  reats  me  for  it.

        I  s  tell  ,    tell    o  be  my  wife;  and  so  make  good  our  escape,  as  you  promised.

        I  turn  my  face  from    else  sill  iger  anot  s    my  ear.

        to  c  disturb  us.  No  her  know  I  have  you  .  .  .

        and  pressure  of  and  a  akes  one    my    and  lifts  my  arm.  ,  I  flinc.  Excuse  my  le  way  along  my  s  ouc  of  his

        ngue;  and  I  saste—o  knoands  and  cisfa,  thinking  me  his.

        For  o  myself.  o  o  takes  my  cloak,  takes  my  ser  all-  sands  fro  tly,  across    is  all  s  I  see  it,  and  my    gives  a  plu  g,  or  dropping,  t  ,  so  muc  fear,  or  madness.  I    and  stretc  tudied  gestures  I  ously,  so  long.  Is  t  I,  of  all  people,  s  kno  I  t  desire  smaller,  er;  I  supposed  it  bound  to  its  oaste  is  bound  to  to  ts  and  ins  me,  like  a  siess.  It  covers  me,  like  skin.

        I  t  see  it.  No  must  colour  or  mark  me—I  t  must  mark  me  crimson,  like  paint  marks  t  red  points,  tures.  I  am  afraid,  t  nigo  undress  before  o  lie  at  o  sleep.  I  am  afraid  I  urn  and  touch  her  ...

        But  after  all,  if  sremble,  if  s  beat  remble  f,  still  ing.    day  I  take  o  my  mot  and  gaze  at  to  I    so    and  free  from  blemiso  smas  imes—t  my  mot  I  migo  Sue:  Do  you  kno  did  it!—and  it  is  an  effort,  to  keep  te  of  triumph  from  my  voice.

        S  catc.  Sfort  me—anyt  all—  w  she  says  is:  Mr  Rivers.

        I  look  from  empt,  to  to  turn  my  ts  te.  t  be  passed.  Ss  for  me  to  speak.  At  last  I  tell  ifully:  Mr  Rivers  o  marry  him,  Sue.

        Sears,  time,  t  wasrue  ones—and  w,  O  souches  me  and  holds  my  gaze,  and  says:  he  loves  you.

        You  think  he  does?

        S.  S  flinc  follow  your  .

        I  am  not  sure,  I  say.  If  I  might  only  be  sure!

        But  to  love,  so  lose  him!

        I  grooo  scious  of  talks  to  me  of  beating  blood,  of  t  o  I  love    o  fear  and  e  him.

        Se.    will  you  do?  she  says,  in  a  whisper.

        I  do?  I  say.    choice  have  I?

        S  anso  gaze  for  a  moment  at  t  t    turns  back,  her  face  has  ged.

        Marry  ells  me.  hing  he  says.

        So  Briar  to  ruio  c  me  and  do  me    ell  myself.  See    srifling!  A  ttle  fingersmited,  so  my  past,  kept  from  my  future—by  .  t  dras  grow  close.  /  s,  I  s—

        You  are  cruel,  Ric  t.  I  t  Sue—I  t  be  someone  else  you  care  for  .  .  .

        Sometimes  I  see    old  imes  s  me,  sely—or  else  ouciff,  so  nervous  and  unpractised—I  to  leave  toget  tell  hen.

        do  you  say,  Suky,  to  this?  She  loves  you!

        Loves  me?  Like  a  lady  loves  her  maid?

        Like  certain  ladies  love  t  stle  o  keep  you  close  about  ?    sroublesome  dreams?—Is  t  ry  to  kiss  you  back  .  .  .

        ould  s  seems  to  me  siously  beside  me  no  seems  to  me  sen  c  t,  t  o  terrible  life—or  else,  t  me  o  life,  too  vivid,  too  o  see  figures  start  out  from  tterns  in  ty  carpets  and  drapes,  or  creep,  he  ceilings  and  walls.

        Even  my  uncles  books  are  e;  and  t  of  all.  I  art  up,  are  filled  ammer.  I  lose  my  place.  My  uncle  s  of  brass,  and  t  at  me.  t  steadies  me,  for  a  time.  But  t,  from  a  certain  o  pleasure  anot  of  a  man.

        And  soo  it,  and  into  it—

        You  like  this,  Rivers?  asks  my  uncle.

        I  fess,  sir,  I  do.

        ell,  so  do  ma  is  o  my  taste.  Still,  I  am  glad  to  note  your  i.  I  address  t  fully,  of  course,  in  my  Index.  Read  on,  Maud.  Read  on.

        I  do.  Ae  myself—and  in  spite  of  Rienting  gaze—I  feel  tale    amped,  after  all,  ter  ts  pla  my  uncles  colle.  I  leave  t  and  go  upstairs—go  sloapping  toes  of  my  slippered  feet  against  eacep.  If  I  strike  tand  in  darkness.  o  undress  me  I  o  suffer  ouc  suffer  t  toucailor.

        A,  even    yield  at  last,  to  t  of  t  lift  and  place  t  wo  hers.

        I  o  dream  unspeakable  dreams;  and  to  imes  sirs.  Sometimes  s.  Go  back  to  sleep,  simes  I  do.  Sometimes  I  dont.  Sometimes  I  rise  and  go  about  times,  take  drops.  I  take  drops,  t;  turn  to    sink,  not  into  let  only  into  more  fusion.  I  tely  read,  to  Riy  uo  me,  noakes  ongue—forced  it  rivingly—took  s—opele—ttle  t—

        I  ot  sile  see  to  gato  s  my    kno  make  some  sound,  or  movement;  for  wc  sche  bed  is  so  dark.

        Go  to  sleep,  shick.

        I  feel  my  legs,  very  bare  inside  my  go  at  he  bed.

        I  say,  Im  afraid  .  .  .

        t  is  it?  s  Sue!  If  she  were  Agnes!  If  she  were  a  girl  in  a  book—!

        Girls  love  easily,  t  is  t.

        ongue—

        Do  you  think  me  good?  I  say.

        Good,  miss?

        S  felt  like  safety,  ono  feeis  like  a  trap.  1  say,  I  wisell  me—

        tell  you  w,  miss?

        tell  me.  tell  me  a  o  save  you.  A  o  save  myself.  tly  black.  hip,  lip—

        Girls  love  easily,  there.

        I    is  a    do,  on

        And  at  first,  it  is  easy.  After  all,  t  is  done,  in  my  uncles  books:  to  embrace  you.  It  is  easy.  I  say  my  part,  and  stle  prompting—says    is  easy,  it  is  easy  ..  .

        ts  o  mine.

        I  ,  before,  tlemans  still,  dry  lips  against  my  gloved  ,  insinuating  kisses  upon  my  palm.    tly  to  mine,  but  t  my  face.  I  ot  see  aste  astes  of  sleep,  sligoo  sour.  I  part  my  lips—to  breato  s  io  dra,  also.  ongue  es  betouches  mine.

        And  at  t,  I  s  is  like  t  of  sometroubling  of  a    slo

        our  damp  mouto  g  toget,  to  tear.  Sing  of  a  ,  and  suppose  it  my  o  it  is  .  Sly,  to  tremble.

        tt  of    of  her.

        Do  you  feel  it?  srangely  in  te  darkness.  Do  you  feel  it?

        I  do.  I  feel  it  as  a  falling,  a  dropping,  a  trig,  like  sand  from  a  bulb  of  glass.  t  dry,  like  sand.  I  am  .  I  am  running,  like  er,  like  ink.

        I  begin,  like  o  shake.

        Dont  be  frigc  soo,  so  me,  and  my  fleso  rembling,  rembling,  from  tc  be  frig  it  is  sened.  ill  s  catcips  of  ter  against  my  face.

        Do  you  see?  s  is  easy,  it  is  easy.  t—    to  touch  you.

        to  touch  me?

        Only  touctering  ouchis.

        s  up  my  nigill.  ter:  t,  and  slide,  and  in  sliding  seem,  like  o  qui  and  drao  gat  of  t  of  my  natural  s  I  longed  for  o  feel  a  longing  so  great,  so  s    ,  and  mount,  and  make  me  mad,  or  kill  me.  Yet  ill.  S  you  are!  —  to  press.  I  catc  makes  ate,  and  t  last  she

        giving  of  my  fles.  S  ate  noo  me  and  puts    my  t  s  ,  so  a  rime,  a  quii.  Se:  soon  I  seem  to  be  no  ts  at  tering,  bursting  out  of  o  .  her  voice  is  broken.  You  pearl.

        I  dont  knoress  .  Ss  back  t.  t  is  still  deep,  till  black.  Our  breatill  e  fast,  our  s  beat  loud—faster,  and  louder,  to  me,  in  th  echoes  of  our  voices,  our  whispers  and  cries.

        I  ot  see    after  a  moment  s,  akes  it  to    and  s  speak.  S  is  rising  from  .  I  reac  up  again,  and  lay  it  gently  about  her.

        Everyto  myself,  is  couc  back  my  flesill  feel  ill  feel  ing  my  gaze.  I  tell  ;I  meant  to  c  you.  I  ot  c  you  no.  e    make  it  ours."—e    make  it  ours,  I  t  up  entirely.  I  need  only  escape  from  Briar:  she

        —s  o  London,  find  money  for  ourselves  .  .  .

        So  I  calculate  and  plan,  s  ,  oget  move  a  er.  I  rise  up  from  my  pillo:  s,  still  ,  from  the  pressing  of  her  hand.

        You  pearl,  she  said.

        ts  my  gaze.  My    leaps  hin  me.

        She  looks  away.

        I  t  first.  I  tly  about  taking  out  my  petticoats  and  goand,  so  s,  s.  And    by    seems  to  me  t  so  groc  seems  queer  in  refle,  crooked  and  o  my    keeps  ime  on  ain  hink,  She  is  ashamed.

        So  then,  I  speak.

        a  tly.  Didnt  I?

        ter.  You  did,  she  answers.  No  dreams.

        No  dreams,  save  one,  I  say.  But  t    one.  I  t,  Sue  .  .  .

        Se,  t  kisses,  t  to  c    c      good.  But  I  migo  try  to  be.  t.  e    make  it  ours—

        In  your  dream?  s  last,  moving  from  me.  I  dont  t  me.  I  ste  almost  smoked.  You    t.

        I  sit  dazed  for  a  moment,  as  if  struck  by  o  tcte,  put  back  tumbling    I  keep  at  ter    to  my  uncle.  I    anyoo  plump,  too  pink—plumper  and  pi  ailes,  grinding  lavender  soap  against  my  tohen  wiping  and  wiping  her  hands  upon  her  apron.

        Everyt  all.  S  back  my  fles  fleso  my  drac,  cover  up  ,  but  s  look—I  tly  at  me,  again.  I  meant  to  save    o  my  uo  to  Mrs  Stiles,  to  some      up;  of  tes  and  days  t  stretcill  to  be  lived.  I  t  Riey,    London,    liberty.  it  Sue.

        And  so  you  see  it  is  love—not  s,  not  malice;  only  love—t  makes  me  he  end.


记住手机版网址：wap.966xs.com